Письмо из Москвы

О квартире, которая стала шкатулкой

Я дома.

Выгляжу нелепо и довольно потрясающе в отражении любимого старого зеркала, оно видело меня разной, но не такой.

На мне всё лучшее для нашей встречи - дырявая майка, которую подарили мне Эммануэль и Айран, когда я зашла к ним попрощаться накануне отъезда. “Это самая красивая вещь в нашем магазине и она должна быть твоей” - они сказали и одели меня в майку мечты. Теперь она продолжает меня и рассказывает больше, чем я могу себе позволить произнести вслух.

Туфли, которые я выменяла у девушки друга на 500 шекелей, черную шелковую комбинацию Ushatava и пакет транквилизаторов. Настолько уродливые, что они абсолютно совершенны.

В доме моего профессора философии в Аджами, где я провела последние несколько месяцев, не было зеркала в полный рост и я успела забыть, какая я. Старше, чем ожидала. Приятно потрепанная. Застрявшая между той, кем была и той, кем еще не стала.

Эта квартира кажется теперь большим сундуком сокровищ - свидетелей и доказательств жизни, в которой больше нет главного героя. Музей Шахри. Я рада вернуться, согреться в тепле и шарме моего места - и осознать свою к нему непривязанность.

Я не знаю, зачем я здесь и не хочу думать об этом. Я надену новое платье и хорошее лицо, и стряхну пыль с короны. Я поставлю любимый альбом этих дней в мои Koss Porta Pro и отправлюсь на встречу с художником и гением, о знакомстве с которым давно мечтала. Он сделал для меня шкатулку. Дом, умещающийся в ладони.

Я оставлю в ней место для удивления и надежды.

А чем здесь живешь ты?

---

Письмо Шахри я пишу каждый Четверг.

Чтобы оно сразу приходило к вам, можно подписаться тут :